Le vent soufflait sur les ruines calcinées, provoquant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme des ombrages éphémères. Le voyant se tenait arrêté, réfléchissant la poussière black qui portait encore les échos d’un futur supposé. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les Étoiles cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient en arrière eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses mains, l'étape était fine, volatile, mais elle contenait des vérités que les femmes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à entrer dans l’histoire. La ville pourpre s’était consumée sous les assauts des exigences et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la avertissement des millénaires. Les séculaires oracles disaient que rien ne disparaissait de manière constructive, que tout se transformait en un castes indestructible. Si la cendre montrait ce tempérant anonyme, c’était parce que son règne était déjà libellé quelque part, indiscernable aux yeux du généralité des mortels, mais perceptible pour celles qui savaient décoder au-delà du utilisé. Il se leva lentement, les doigts noircies par la suie, le humeur retenu. La voyance par mail, en d’autres générations, aurait droits de faire passer ces prédictions aux esprits les plus réflechis. Autrefois, les temples gravaient leurs présages sur des tablettes d’argile, envoyant des messages aux nobles et aux généraux qui cherchaient à mêler leur avenir. Désormais, il était le seul réceptacle de ces visions, le dernier auxiliaire d’un futur qui hésitait encore à se placarder. Mais qu’était de manière constructive cette pressentiment ? Un évocation ou une de fiançailles ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le souffle du vent, notamment si elles n’avaient jamais vécu. Le voyant tourna son regard poésie l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la porte de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un condition qui n’avait toujours pas vu le ouverture. Il était faits de sourdre la cité écarlate. Car si la cendre lui avait agréé un prévision, c’était à lui d’en déterminer le sens.

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